dass die huberin an einem chronischen tierhortungssyndrom leidet, vermutlich aus gründen emotionaler kompensation und des selbstbelustigungsbedürfnisses wegen, und zudem tagesmütterlich tiererziehungsberechtigt ist, wird an dieser stelle als bekannt vorausgesetzt.
aber die drei kater allein diese woche hätt ich wahrlich nicht auch noch mit heim schleppen müssen. gottseisgedankt, die haaren nicht und machen nur kopfschmerzen, keine pinkelpfützen auf lieblingsgegenständen.
was tut man aber, wenn einem der schädel brummt, dass selbst die stimmgewaltige mörderbärbel, ihres zeichens zweitweltbester brumm-, grunz, schnarch- und knurrhund (- nicht zu verwechseln mit knurrhahn, sowas staple ich glücklicherweise noch nicht in der wohnung... obwohl, so ein bis fünf aquarien täten sich schon noch ausgehen...) vor neid erblasst und der hundentleerungsgang mehr an schlingern auf hoher see erinnert, denn an das meistentags kultivierte elegante promenieren in spektakulärer vielhundbegleitung und man so insgesamt gesehen zu rein gar nichts zu gebrauchen ist?
nun, dann kann man immer noch tiere quälen, irgendeinen nutzen müssen die ja schließlich haben.
und wenn man dann auch spätnachmittäglich noch immer nicht wieder genesen ist und keine motivation für irgendwas gefunden hat, dann kann man doch einfach die welt weiter mit tierbildern zudröhnen.
ein gestrandeter wal liegt auf dem buckel.
bleiche schenkel, üppig und weich, gespreizt.
ein bermudadreieck aus krausem seetang.
alles, was sie hat, hat sie zur bank getragen. dort im park.
die haut so weiß wie schnee, die würgenmale rot wie blut und innendrin völlig blau.
väterchen trost. väterchen prost. sa sdarovje!
natascha heißt sie, sagt sie, während ich ihr schmutzbesudeltes kleidchen zurecht rücke, aus dem sie an allen enden quillt und aus sich hinaus fließt. die nähte so aufgeplatzt wie ihre wange.
das gewaltdelikt ist ein relikt aus vergangenen tagen, erzählt sie, bevor sich ihre kartoffelwasserblauen augen wieder verschleiern. denn mehr als ihr innerstes hat sie nicht mehr zu verhüllen.
ihr greifbares ich trägt sie in zwei taschen, die ich einsammle und zu ihren achtlos ins gras geworfenen pantoletten stelle.
ich bin so knapp bei kasse, dass ich an der kassa des sparmarktes einen notruf erbitte. und einmal mehr frage ich mich, weshalb es nicht eins-zwei-zwei-poli-zei heißt, sondern feuerwehr.
eine stimme vom amt erhört mein begehr und schickt dem bürgerschreck die bürgerwehr, während passanten darauf passen, was passiert, mit der frau, die keiner sieht, weil sie nicht ins stadtbild passt, ein gefallenes standbild mit filmriss.
sie atmet tief und schwer und feucht. dort auf der bank im park.
der klingelbeutel reißt sie nicht aus ihren wodkaträumen, also stelle ich die verbindung zu einer anderen welt her. bin medium im beziehungsäther.
der onkel sei er, sagt er und sie, ja sie, sie sei eben so.
ich frage, wer sie ist und wo sie hingehört, und er, er hat nicht hin gehört. er erzählt mir seine geschichte mit ihr. meine geschichte mit ihr dringt nicht zu ihm durch.
eine grenzgängerin sei sie, eine handlungsreisende zwischen wahn und wirklichkeit. sie habe in der manie gehandelt, als sie zum wodka griff, anstatt zu den gleich und gültig machenden pillen.
das mündungsfeuer seiner worte schmeckt bitter. entmündigen sagt er, entmündigen.
für sie gibt es keine rettung mehr. "wenn sie besoffen ist, muss die rettung her."
der informierte uniformierte, der ihr verächtlich in das dickicht zwischen ihren haltlosen beinen glotzt und mir anerkennend auf den arsch, sagt: "ach, die kennen wir".
nein, das denke ich nicht.
aber ich denke, sie werden sie dorthin bringen, wo sie all die anderen hingebracht haben, die mir ins netz gingen - ins netzbett der psychiatrie, damit sie wieder auf den rechten pfad zurück finden, und ich bin der fischer, der sie aus dem trüben fischt und in ein neues becken wirft.
was bleibt, ist die gewissheit, dass alles ungewiss bleibt und wer weiß, wann ich in die netze gehe.
Ich überlege gerade,
ob es nett wäre, wenn sich könig egon ladislaus froschojewsky...
schreiben wie atmen - 1. Aug, 22:18
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und legasthenie ist lediglich ein schönheitsfehler.
